Ça sent l'sapin

Il arrive avec ses gros sabots,

Il te fait le coup tous les ans, et il est rare que tu tombes dedans,

Mais cette fois, t'as envie d'y croire un peu

Offrir la mer à la terre

De tout temps, le cultivateur de bord de mer a amendé sa terre avec cet or-là:

Tu n'imagines même pas le bonheur d'aller une ou deux fois l'an ramasser une belle remorquée de cet amas d'algues, issues d'une diversité  d'espèces impressionnante (la plus importante du monde ici).

Les couleurs, les odeurs, les textures, les formes. Un monde en soi.

Au Jardin du Vent, on les étale directement sur certaines parcelles (une année sur deux), qui ne recevront qu'elles. On en mélange au compost pour le reste. Et on inverse, l'année suivante.

Ce printemps tu te souviens peut-être qu'on avait mis en place une vingtaine de griffes d'asperges. Bien installées, on les a laissées se reposer jusqu'à cette semaine. Il a fallu nettoyer les buttes, les ouvrir et les remplir de compost et de goémon fraîchement récolté. Nous avons ensuite tout refermé, formé de nouvelles buttes, et qui sait le printemps prochain nous verra peut-être grignoter quelques turions?

Eclats de ciel

Il est des journées particulièrement ...époustoufrissonnantes en bord de mer. 

Elles commencent comme ça, 

Et puis tu vois plein d'arcs-en-ciel, tu t'émerveilles, mais tu ne te méfies pas.

Soudain entre deux rayons de soleil, le ciel éclate en mille morceaux,

Fort heureusement le Jardin du Vent ne déplore que quelques dentelles dans le feuillage des hortensias...

Falafel en vue

Je ne sais pas si tu te souviens que cette année j'avais semé des pois chiches.

Chiches ils le sont si on parle de rendement. 

Pas chiches, ils le sont aussi quand on s'attache au temps nécessaire à les écosser.

Un méli-mélo de tiges, de feuilles et de cosses.

Et un pois par cosse. 

Un seul. 

Pas même de jumeaux.

Si au jardin tu aimes la diversité plus que la quantité, si tu aimes goûter à tout même une seule fois par saison, si tu trouves un volontaire pour déshabiller ces petits trésors, alors vas-y, sème au printemps!

Les temps d'automne étant annoncés, nous avons arrachés les pieds et tout récolté d'un coup. On se retrouve alors avec un bol de pois secs et un bol de pois verts. 

Juste ce qu'il faut pour en manger maintenant et se souvenir de l'été en accommodant les secs cet hiver.

Tombé du ciel

Enfin il pleut. Tu pourrais imaginer que cette phrase ne fait pas partie de l'idiolecte du Breton moyen, et pourtant, sache que depuis la mi-juillet, la côte nord du Finistère n'avait pas vu l'ombre d'une goutte. Bon il y a bien eu quelques petits crachins début septembre, de la grisaille du vent et une ou deux averses le 15 août, mais pas de quoi abreuver un chameau ni un artichaut. Etant donné qu'on rencontre plus d'artichauts que de chameaux par ici, dis-toi bien qu'il a même fallu les arroser. Que depuis l'année dernière tous les agriculteurs ou presque, ont installé des bassins de rétention afin d'y pomper leur besoin en arrosage.

Ce soulagement n'a qu'un temps, d'ici demain soupirs et ronchonnades se feront entendre...

Johnnies

Il faut que je te dise qu'ici, les gens vivent de la terre et de la mer. Ou l'une ou l'autre, ou les deux. 

Avant, y en a même qui prenaient la mer pour aller plus loin vendre ce que la terre leur donnait. Ils partaient de Roscoff direction l'autre côté de la Manche. Les Johnnies qu'on les appelait. Ils emmenaient leur trésor rose et sucré par delà les flots. 

Aujourd'hui encore, ils sont quelques uns à perpétuer la tradition en sillonnant à vélo les chemins britanniques afin de vendre leurs tresses d'oignons rosés. 

Ces oignons-là, ils se cuisinent, ils se compotent, ils se mijotent, ils se caramélisent. Tu en fais des tartes à te damner.

Comme ça: tu prends quatre ou cinq beaux spécimens, tu les épluches, dans le bon sens, sinon tu pleures. Je t'explique, tu attrapes la bête tu la poses devant toi racine à gauche et tige à droite, ou inversement. Mais -c'est là l'important- sans te tromper, tu tranches net la racine en premier. Ensuite tu tires délicatement la peau et à la fin seulement tu tranches la tige. De cette façon tu ne pleureras pas.

Tu les coupes en deux et les éminces finement. Tu trouves une casserole que tu aimes afin de les faire mijoter doucement avec un filet d'huile d'olive. Tu remues de temps en temps. Lorsqu'ils sont bien tendres, tu sales et poivres. Dans un bol tu bats un oeuf avec 10 cl de lait et de la noix de muscade râpée. Tu mélanges ça aux oignons, tu verses le tout sur une pâte brisée (ou feuilletée si tu préfères), tu glisses au four (190° pendant 50 mn) et c'est quand tu as une part dans ton assiette et que tu goûtes que tu pleures. Seulement là.

Potager ami

Celui dont on ne s'occupe pas assez cette année, celui qu'on visite chaque jour avec amour, celui qu'on est désolé de ne pas pouvoir bichonner comme il faut, celui qu'on dévore des yeux, celui que parfois même on oublie d'arroser.

Celui-là a compris que cette année il devait se débrouiller seul, et il se décarcasse pour nous nourrir chaque jour.